In un discorso piano nulla dovrebbe esser detto del futuro, cuocendo al limite – come un’ammenda che ogni atto creativo genera – la disposizione strofica del caso.
I facilitatori, quelli che oliano per benino le serrature dell’aldilà, riservandosi l’intera porzione di vita, perdono di vista il pudore del misurabile. Irriguardosi verso ogni scienza. Muta.
Qualcosa che non se ne va, che ti porti fino alla tomba, qualcosa che ti chiama, impressa a un metro e sessanta. A lei le regole, o le evasioni, o le moltiplicazioni della ragione, o il mare del sentimento. Di fronte a lei, che è grande: negarla o riconoscerla. O al caso, che governa sempre l’ultima azione, prima di ogni ragione.
L’errore. E la sorte ti è contro. E la verità ritorna nell’angolo dal quale non si è mai smossa.
Il giudizio non fa mondo. E questa nota non può che invadere il giudizio.
Era come se portassi in casa immondizia, portandone a casa.
Calchiamo sul basso e la colonna d’aria preme e gonfia l’otre fino all’inossidabile: quel che non si ode.
I merli, le gazze e i colombacci – che furtivi s’avventano sulla pastura sparsa dal vento che spazza le aiuole vicine – preso il boccone e spiccato il volo, la coda dell’occhio coglie. E per macchine, appena giunte alla colonnina, li scambia. Una coda sfinita mi induce ad alzarmi e, dopo l’abbaglio, a rimettermi subito a sedere.
Così parlò un matematico, che sempre seppe d’essere poeta dentro il cuore suo, la buona volta in cui tutto ciò che si è convinti di aver capito non vide mai più.
Nabanassar 